Под конец года я становлюсь деятельней, что ли.
Может быть, мне надоело находиться в пермаментном состоянии апатии,
когда только спишь и ничего не хочется делать, никого не хочется видеть.
В какие-то моменты мне хотелось творчества - любого,
лишь бы занять себя делом, которое бы было отображением моих мыслей,
эмоционального состояния, меня в принципе.

Но мне всегда казалось, что мое творчество не сможет ничего мне дать 
в реальной жизни, никакого опыта и не откроет во мне ничего,
потому что мир уже переполнен художниками, фотографами, писателями,
и мой очередной рисунок или написанный расказ - это капля в мировом океане,
он ничего не стоит и ничем не примечателен. Тогда зачем творить?

Со временем во мне вообще умерло любое желание. Я перестала вдохновляться людьми, городами, музыкой. Они больше не могут сподвигнуть меня ни на что, потому что перестали вызывать у меня чувства. Я не знаю, отчего так.

Несколько дней назад я взяла холст и начала рисовать маслом. И поскольку мне нравится делать выводы о людях по их творчеству, по своей еще неоконченной картине я сделала вывод, что во мне нет единства. В моей картине все краски расплываются, тона смешиваются, я разбавляю все льняным маслом - и получается неоднородный цвет из тысячи несовместимых друг с другом оттенков. Я смотрю на это и мне кажется, что моя работа символизирует какую-то резкую перемену, невозможность собраться с мыслями и полное отсутствие душевного покоя. 
Так оно и есть, хуле.