думаю, что моя писательская карьера застыла на месте и не думает никуда сдвигаться, что не может не огорчать. Когда-то у меня была мечта, что я непременно, в честь своего таланта, стану признанным автором-прозаиком и, можеть быть, даже немного поэтом. Но потом понял, читая, допустим, Мелемину или Menthol-blond, или других инет-авторов, что до их уровня мне действительно нужно расти, много совершенствовать в собственном стиле.

Думаю купить антидепресанты, ибо вечные депрессии, затянувшиеся на целый год с однодневными просветами, не выход, а кофе не прет ну совсем. Из-за этих самых депрессий, собственно, вся работа и стоит. Скажу одно: похуй. К депрессии приписывается еще и бесконечный похуизм на все и всех. Это не потому, что модно, а потому, что "It's real, it's true." =/ Похуизм=эгоизм. Очень похожие понятия, звучат только по-разному.