Портрет моей души.

Поэт - притворщик,и роль
Он так разыграть умеет,
Что впрямь превращает в боль
Ту боль,которой болеет.



А те,для кого он пишет,
В той боли,что прочтена,
Не те две боли услышат,
А ту,что им не дана.



Натянут на обод узкий,
Взлетает,смеша умы,
Клубок сухожилий тусклый,
Что сердцем прозвали мы.

Перевел В.Перелешин