Голые стены в проводах, запутанные сны, теплые камни.

Камни.

Рукой провожу по влажной, но еще теплой брусчатке и чувствую эхо прожитый кем-то солнечных дней. Камень дышит. Он поет. Он помнит каждого, подарил ему свое прикосновение. Даже тех, кого больше нет. Заходящее солнце дарит прощальные блики своей любимой дороге, влажной от недавно прошедшего дождя. 

Грустно, господа.

Еще и эти дурацкие ученые. Ну свистит обезьяна. Ну браво. Авось так и тайну происхождения человека откроют. 

Кто знает, кто знает..