Я помню каждый шов, которым я сшивала наши отношения в слепую. День за днём, когда тебе ещё было безразлично. Сшила. Получилось большое такое, мягкое, нежное, тёплое одеяло, под которым я пряталась и звала тебя к себе. Мы, по ошибке, кажется, называли это любовью. Да и сейчас называем. Оно на самом деле из лоскутков состоит, а похоже, что из хрусталя. Постоянно ломается, а я вновь и вновь его зашиваю. Высовываю нос из-под одеяла и становится холодно. Так холодно, как никогда не бывало. Я привыкла к нему. Но не к нему пустому, а к нему с тобой. Когда ты рядом. Одеяло ведь наше, даже не смотря на то, что сшивала я его одна…
----
Одна
----
Слово, причиняющее столько боли и огорчения. Неужели это нужно было только мне. Хотя сейчас не похоже. Ты, вроде, тоже крепко держишься за наш кусок материи.
Наш… на душе становится тепло. «Сейчас слабее». Без отрицания и так же больно.
Обещала весне не плакать.
Вы знаете, завидуйте нашей весне. Большей прелести, чем наша весна вы не найдёте. Когда прогуливаясь по улице тебе кажется, что вокруг одна зелёная, сочная трава… и ты идёшь… поднимаешь голову и кажется, что ты поле. Просто в зелёном, прохладном поле. Где есть только ты, голубое-голубое небо и зелень. Так свежо и чувственно ты не почувствуешь себя не где.
Могла бы сказать, что эта весна, мне милее всех. Не говорю.
Потому что радуюсь ей, когда ты рядом…
К чёрту такие радости.