Не лови подолы моего плаща. Никогда, слышишь, никогда не прикасайся к ядовито-красному шарфу, что висит петлёй на моей тонкой шее.
То, что мы пытаемся слепить – каша. Наши бесформенные чувства никогда ни во что лучшее, чем жидкость не превратятся. А зачем нам это дерево без плодов?
Никогда не смей говорить о любви тёмным глазам. Слышишь, никогда.
Они, ведь всё знают. Не твоя вина в твоей пустоте. Просто всё это ничего не стоит.
Уж лучше я заполню заварные пирожные сливочным кремом, чем попытаюсь дать твоим глазам любовь.
Каждый восьмой день марта природа плачет. Или, как сейчас, обрушивается на нас каким-нибудь снегом.
А мне остаётся врать тебе, что я уехала. Уехала куда-то в сырые здания, в которых всегда раздаётся смех. Туда, где есть искусственные лица, мишура и счастье.
Ни о чём не рассказать тебе.
Как бы прекрасен не был вчерашний вечер, сегодняшнее утро, обязательно принесёт с Тобой разочарование.
Сколько ещё закономерностей в твоих замороженных пальцах и бессовестно сладких губах?...