Дождь играет свою музыку на моих заплетённых волосах. Зелёные лужи как никогда мокрые. Небо затянуто берёзовым покрывалом, а луна падает в пыльные окна. Так, к нам сюда, приходит весна. Деревья любят окрашиваться маслеными красками, но позже беспощадно снег сдирает с них верхний слой.
Стойкости в этот март никакой. На кой чёрт? Зачем? Если есть судьи, конвои с автоматами и вечно осуждённые люди…