Ошибаюсь. Всегда ошибаюсь. Дни улетают, как пули из незаряженного пистолета. На улице сырая теплота бьёт по ступням, а ты летишь под облака за нежданными пиздюлями. Вот так ведь каждый день. Хлопаешь по монитору очередную бабочку, а она рассыпается прахом по клавиатуре, оставляя только пятнышко, которое сквозит холодом. "И взгляд последний твой, как в петлю головой". Ты вспомнил? С. Я люблю тебя.
Без холодных ладоней на животе не уснёшь ведь. Но можно попробовать.
Я не желаю тебя отпускать. Не правильно, когда ты находишься от меня дальше, чем на 500 метров. Я не знаю, что с собой поделать.
И если в натуральную величину завязать на шее косички, то можно подумать, будто крик кошек за окном стих.
Ничего не понимаю. Чего и вам желаю.