Как будто высохшей лозы
Негромкое, в такт, громыханье.

Мне нравится этот язык
За то, что в нем нет придыхания

Сырою от дождя хвальбы
И крика в небе птичьего,
Что в нем ничего - от судьбы,
Что в нем ничего - от обличия,

Но только вскрывающий хруст
Внезапно нахлынувшей млечности…
Ах, сладко стоять на ветру
И знать о своей бесконечности.
[показать]