Я помню твои рассказы. Про маму, про кошку и про войну. Сегодня я вспомнила последний.

В твоей квартире уже пару лет ремонт. Однажды утром рабочие так громко стучали по стенам в коридоре, что спросонья ты не поняла, в чем дело. Решила, что началась война. Вскочив с кровати, схватила носки и ноутбук под мышку и открыла дверь в коридор. Немая сцена.

Эти воспоминания о тебе бесконечны. Как у Бродского "...Хотя, чего уж тут такого плохого? Что-то мурлыкала, чего-то там чирикала... В итоге, поэт полжизни писал бесконечные "ниоткуда, с любовью"..."

/Еще не раз напишу тебе "ниоткуда, с любовью". Тебе можно./