В моей постели лежит карандаш.
Наводит порядок в моём теле,
И если себе вы не надоели,
То вам даже тридцать вряд ли дашь.

Он давит грифелем в простынь мне,
Колючим лезвием лезет в душу,
Не перебей, а просто послушай:
Умные мысли летят вполне.

Наивен и строг, он живёт своим счастьем:
Быть моей радостью и слезой,
Он сам себя Отдал, теперь только мой,
Лечит меня деревянным ненастьем.

Я слушаюсь преданно карандаша.
СлОва его поперёк не режу.
Так будет лучше (иль хуже?) себе же.
В карандаше ведь живёт душа...

Он прячет строки мои от меня,
А я гоняюсь, ищу, метаюсь,
Ему в грехах своих я каюсь,
А после... Буквами буду линять.

Я вырываю их, пыль снимаю,
На линии тонко сажаю их...
Всё ровно и чётко: от сих - до сих.
Глупые. Я же вас всех понимаю.

26.04.2009 г. Около 01:35