Я хожу из угла в угол. Черт, как я люблю этот дом. Наверное, потому что сейчас меня особо греет мысль, что этот дом не был осквернен присутствием того, другого, от одного имени которого меня начинает трясти от злости. Большая, светлая кухня, теплая, уютная гостиная и несколько спален на втором этаже. Здесь всегда хорошо тем, у кого на душе метель. Именно метель, холодная и опустошающая. Какой идиот сравнивает тоску и печаль с дождем? Дождь по своей сути не может быть чем-то пустым. Дождь – это вода. Дождь – это жизнь. Он живой. Метель тоже живая, только цель у нее другая. Она не спасает страдающих от жажды и зноя. Она убивает. И я могу помочь тем, кто замерзает. Я могу их согреть. Меня спасли, когда я стояла на краю пропасти, задыхаясь и корчась в невыносимых болях. Теперь это позади. И я готова сражаться с этим ледяным ветром за тех, кто мне дорог. Теперь мне запретили ломиться в лобовую. Я не приспособлена для открытых боев. Моя ценность в другом.
- Твою мать! – раздраженно бросаю, хранящий молчание телефон. Меня почти уверили в том, что я полное ничтожество. Почти. И это очень существенно. Потому что если хочешь меня уничтожить, доводи дело до конца. Если нет, я выживу, вывернусь с изворотливостью истинной кошки и тогда… Тогда, мать вашу, вы пожалеете, что не добили меня. Сейчас все именно так. Не знаю, почему меня не убили, возможно, посчитали, что я сама довершу этот разрушительный процесс… Глупо было надеяться на случай. Тем более, когда речь идет обо мне. Никто не знает чего от меня ждать в следующую минуту, это стоило учесть. Не учли, что ж… Ваши проблемы.
Она не звонит. Я продолжаю бегать по кухне, раздраженно хватаясь за посуду и постоянно косясь на телефон. Мой мужчина наблюдает за мной, как всегда спокойно. И молча. В такие минуты он всегда молчит, хотя это потрясающее существо, разговоры с которым доставляют мне невыразимое удовольствие. Это бывает очень редко.
Он молчит. Не спрашивает в чем дело. Зачем? Он все знает. Он знает, что я переживаю. Что я жду, когда в мою дверь постучит хрупкое, страдающее от тяжелой тоски создание. Но телефон молчит, а на улице идет дождь. Мне не нужны его шаги на ступенях. Он обижен и сердит. Прости, но сегодня я особенно жду… но не тебя. И дождь хмурится в окна и с неистовством отвергнутого любовника рвет листву деревьев моего сада.
Я жду.
Почему ее так долго нет?