Что с Есениным? Сплоная депрессия, боль о прошедшем... Может, в этом и есть его загадка: таинственная грусть, необьяснимая ничем..
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот - и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.

Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.

Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.

Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.

Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.

Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной,-

Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.


1923



А , вот еще, все они типичны, те, кого я читаю..

Паланик, Бегбедер, Уорхол, а тут еще и Есенин. Он их праотец, что-ли? Со всеми своими смелыми словами, мыслями?...

Кстати, Уорхол пишет лучше, чем рисует.