Болен. Сильно. Без желания выздороветь. Да только вот сердце бьется так часто назло всем моим обещаниям самому себе.
Бред треплет мозг уже вторую ночь подряд. Невыносимо. Да, и ещё - на момент излияния гноя меня в мозг уж очень хочется отрубить себе пальцы, чтобы не написать, да язык вырвать, чтоб не говорить.
И всё равно много курю. Зачем - не знаю. Вот больно самому, а всё равно продолжаю...

Я, кажется, снова начинаю загонять сам себя в тупик. Причём в тот же, из которого так долго выбирался. И - нет! Это не судьба! Её нет. Каждый человек сам - кузнец своего счастья, своей жизни. Потерял - лошара. Нашёл - молоток! Всё просто. Но не настолько.... Возможно, жилось бы проще и правильней, если бы я не был столь ебанутым.

В творчестве - тишина. Кто-то будто крадёт у меня с кончика ручки слова. И я этому кому-то безмерно благодарен)

*оставил росчерк, положил ручку, встал, ушёл, шатаясь*

Горький привкус сладких слов - пятый угол всех основ. И его не избежать..
Открой глаза и посмотри - здесь нет ни счастья, ни любви. Есть только свет фальшивых звёзд и отражения...
...Приходит время грустных дум. Нас не спасает сердце, и не спасёт холодный ум. (с)