Я выпадаю из ритма этой московской жизни.
А лучше было бы,если я выпадала дождем, и непременно в четверг. пользы больше.
Хочется на мгновение перестать принадлежать своему телу, этомугороду,своим мыслям.
Но нет, жизнь моя здесь завернулась ,как фруктовая начинка в рулете. Так, что не достанешь ее теперь, и выход один – есть этот рулет вместе и с начинкой, и с бисквитом.
Отделять одну часть от другой просто нет времени. Да и сил может тоже не хватить.
Не зря же, пока я отмываю тарелки на кухне, в голове крутятся приснившееся сегодня строчки:
Скажи, ну а какой же силе может речь идти
Когда, спасая муху в супе, не в силах сам себя спасти?
Ну и что же остаетсямне делать? Продолжать и дальше обращаться к тарелкам зарифмованнымистрочками?
И дальше строить из себя героя, на луну при этом воя?
Черт возьми, да. У меня нет миллиона долларов и виллы уморя, нет великих мыслей в головеи нет8 часов насон. Но у меня мой немосковский жизненныйритм, мои тарелки и моепредставление о героизме.
И мне от этого легче, гораздо легче.
