Суббота является полурабочим,полувыходным днем.
В воздухе висит атмосфера отдыха,а вокруг тебя все бежит,летит,торопится.
Вечером автобусы забиты до отказа,бабушки просят пройти вперед,утверждая что там еще много места и они уместятся,как будто это их последний автобус.
В таком автобусе,держась за поручень,стоял он(дальше всегда помечается "он") и думал.
Думал,зачем она появилась в его жизни снова.
Он ведь не сможет постоянно улыбаться и строить из себя веселого милого мальчика,когда сердце обтягивает колючей проволокой.
Он ненавидит себя за то,что не может контролировать свои чувства.
Он иногда говорит не то что думает,не понимая зачем.Ведет себя не так как хочет,но он ничего не может в себе поделать.
В момент когда он задал себе вопрос:"И что,как дальше?" автобус пришел на его остановку.Он вышел.Достал сигареты,закурил.
Дым хрупкой ниткой вился вверх,рисуя различные узоры в контраст к погоде,к этой весне,которая все никак не может перейти к яркому,солнечному,продолжая картину тусклого мира.
Он докурил сигарету,бросил на землю и раздавил ногой.
Остановился,оглянулся,Усмехнулся.Как же люди похожи на сигареты...