Это то самое. Идеальная гармония с миром. Несешься, постукивая каблуками с любимой под руку в тепло. Развевающиеся тени, длинная юбка, иногда наоборот. А на земле – ты ведьма…
Холодно, ворот закрыт, в глазах фильм, в душе «Только не со мной!..», в ушах ее голос – быстрый, необычно быстрый. Это говорит ее душа, ее сердце, а не рот; ее губы в красоте своей и лаконичности несут поцелуи, не хотят другого – а говорит душа. А твоя душа говорит с этим асфальтом внизу, синевой сверху, плащом любимой, зажатым в пальцах. Заледенелых пальцах, нетонких, немолочных, ненежных, но… Любимых кем-то?
И разговоры, сладкие от меда, который не по уставу – под молоком (как учтиво…)
Прощание – ты будешь…
Бегом. Почему-то?.. И мыслей нет, изгнаны. Храм опять, зачарованный двор, ка-че-ли. Там дышишь миром, собой, ты мои любимые тела… Вперед назад, наверх, без света; и еще без света, но с Богиней, с колдовством, с зельем, «Любимая, помоги…», вода холодная – это уже почти ты…
К себе в мир, на всю ночь, возможно; если не в его объятья, то в божьи…
И все это уже здесь, внутри, «свою маленькую вселенную» - ерунда, мой бог, ерунда; просто ма-те-ма-ти-ка.
Кажется.