Сегодня меня назвали мечтой. Какая же из меня мечта?
Мечта, об которую вечно вытирают ноги, всегда её обманывают и никогда не любят.
Мечта, которая сидит вечерами одна и думает о том, когда же уже наконец найдёт счастье.
Мечта, которая уже скорее всего опустила руки, сидит и ждёт в сторонке непонятно чего.
Разве такой может быть мечта?