Это цитата сообщения Wesaus Оригинальное сообщение

Текст о текстах

- Вы не разменяете пятисотку?..
-Да как же... Это же ваша пятисотка, неразменная. Вам с ней теперь и жить. Вон, на ней так и написано, что ваша...

Начинаю вглядываться в неё... Холодок сжимает кишки - словно дежавю... Вчитываюсь: "Пятьсот записей... Банкнота "Зазеркалья"...

В пятисотый раз пишу в своё "Зазеркалье". Проняло. Год, полтора года и то как-то прошли, в общем-то, мимо. Не стали прямо уж "датами". Но сегодня впечатлило. Вскрикнули тихим, пронзительным, как во сне, криком ненаписанные тексты. Довольно икнули написанные...

***

Ты зажмуриваешься и словно сжимаешься в маленький плутониевый комочек. Откуда-то изнутри -  и-з--Б-о-г-а--т-е-б-я  - приходит маленькая, но самая сильная искра на свете. В том смысле, что ты понимаешь в эту секунду как никогда больше - ты просто проводник, пастух букв, которые тебе поручил выстроить главный Пастырь. Это не шиза, это нормальное такое подсознательное ощущение, что просто именно тебе доверили написать сейчас и здесь ЭТОТ ТЕКСТ.

И в следующий миг этот плутониевый запал детонирует... Страшно, больно, слаще всего на свете...

Разрывая на ошмётки твои внутренности и все те мелочи, которые ты в совокупности привык называть "Я".

И в облаке, в сиянии этого взрыва (по сравнению с которым ядерный - кажется детской хлопушкой) начинает струиться гамма-излучение текста... Успеть, успеть нажать медленные неповоротливые клавиши, повернуть брёвна пальцев.... Скорей, скорей... Струится, струится излучение текста, успевай, успевай...

***

Но очень короток, стремителен период полураспада. О, это ужасное чувство ГОРЕНИЯ ТЕКСТА!

Например, ты лёг спать. По-мещански сладко накинул себе на ноги одеялко, раскинулся этак на подушке... И тут - жжах! Детонация... И гриб взрыва внутри... И пошло, попёрло излучение!.. А ты лёг спать! Ты не планировал ничего такого сокрушительного! Тебе вставать в шесть, а сейчас полвторого и надо спать!! Но оно прёт - не спросясь, сквозь голову идёт гамма-излучение, горение текста, которое ты не в силах остановить...

... Буквы, буквы, буквы... Целыми фразами, ЦЕЛЫМИ АБЗАЦАМИ, питаясь твоими кишками они сладко горят и потрескивают... ГОРИТ!!! Текст сгорает у тебя на глазах, перед твоим внутренним взором... И ты понимаешь, что завтра к утру не останется НИ-ЧЕ-ГО...

Один пепел... Нет, ты, конечно, схватишь телефон и в "заметки" забьёшь "никогда октябрь", но на утро ты даже не сможешь понять, узнать эту зашифрованную мысль... Никогда? Октябрь?... Текст сгорел, и лишь два обугленных гвоздика ("никогда" и "октябрь") на пепелище скажут, что здесь вчера была целая дворянская усадьба текста - текста, которого ты не написал...

***

А которые написал... Они хорошие такие, розовые. Они благодарны тебе - хотя бы за то, что ты, стиснув зубы, успел доехать с работы домой и записать тот поток букв, который медленно, но быстро иссякая, струился из тебя... Они благодарны тебе за сидение в одном ботинке за компьютером и за игнорирование голодного воющего кота на кухне...

За то, что ты встал в полтретьего ночи и, крадучись от самого себя, включил компьютер. За то, что ты что-то невнятное промычал в ответ на недовольство, доносящееся с соседней тёплой подушки. И забыл на час о том, что завтра в девять ты должен быть за тридевять земель побритый-выспатый-в галстуке...

***

А ты благодарен... За те секунды, когда в тебе детонировал самый страшный, самый разрушительный, самый сладостный взрыв на свете... Выжигающий тебя каждый раз заново, чтобы в следующий - ты увидел "чистый лист", с которого можно снова всё "начать" - начать писать новый текст.