по небу летят утки,

летит уголком стая.

мне хочется к ним жутко,

они же на юг, я знаю.

они зимовать будут

в каком-никаком Чаде

а я тут бумаг груду

лопачу жратвы ради

их будут кормить дети

им будут махать руки,

им солнце всегда светит

я к уткам хочу, суки!

я к уткам хочу, гады!

чтоб стала мечта былью!

свободы хочу ради.

и чтоб за спиной крылья

и чтоб вместо ног лапки,

и чтобы как все крякать

и чтоб не нужны тапки.

и чтоб нипочем слякоть.

и чтобы моя Нюся

(она, как и я, утка)

ушла от меня к гусю,

а я бы страдал жутко.

и чтоб я летел плача

в красивейший день летом

и тут бы меня, значит,

предательски, влет, дуплетом.

мой трупик несет бобик,

хозяин его хвалит,

утятница-мой гробик

стакан до краев налит.

в живот насуют яблок

и салом натрут шкурку

а после - сожрут, падлы,

а после споют "мурку"

а после - еще песню

про то, как «летят утки»

я-так не хочу. честно.

мне даже чуть-чуть жутко.

я лучше куплю водку,

я лучше попью сутки,

я знаю теперь четко:

не надо мне быть уткой!

P.S.

все в жизни ужасно зыбко,

в общем, хочу быть рыбкой.