Моя мама приехала и давай исправлять ошибки в воспитании внука. Она считает, что я сына мало люблю. И вот она его любит неистово. Даже не в квадрате, а в третьей степени. Утром целует каждую пяточку, потом – в макушку, потом щекочет, трубит в пупочек, делает массажик «рельсы-рельсы-шпалы-шпалы».
- Хочешь сыр на терочке?
Пожалуйста.
- Морсик навести?
Айн момент.
- Будем печенье печь вместе?
И вот выходит из-под рук печенье с глазами из арбузных семечек. Или в виде дракона. Или как привидение каспер.
- А можно я тесто сырое поем, бабушка?
И бабушка разрешает.
- Я зубы потом почищу, бабушка, после мультиков.
- Как хочешь, малыш.
А я сижу в соседней комнате и … нет чтобы радоваться - нервничаю. Дура, да? Потому что не хочу быть матерью-ехидной. Не хочу, чтобы сын сказал мне: «Ты – плохая. Я бабушку больше люблю!»
А бабушка подсовывает мне книгу Януша Корчака, который с детьми в газовую камеру пошел. И пожелтевшую, 1973 года издания, брошюру «У меня растет сын» с ласточками на обложке.
И через два дня она уедет. И Гошке ничего не останется, как любить меня. Я не пеку с ним печенье, и на просьбу навести морсик говорю: «Сам. Сам» (чтобы учился самостоятельности). Но я вожу его к стоматологу, на каратэ, сушу после бассейна, ищу по всему городу «Двухголосье» Фридкина, верстаю по ночам газету класса. И когда он засыпает от усталости, а уроки сделал неправильно, я тихонечно исправляю ошибки, чтобы классная не заметила… Только не успеваю так любить, как бабушка…
Хемулиху из «Муми-троллей», которая «мыла детей чаще, чем прижимала к сердцу» с меня списали. А я хочу быть Муми-мамой. Отправить ребенка в поход за кометой через горы, и не психовать. Радоваться во время наводнения, что не надо мыть посуду. Спроворить муми-сыну берестяной кораблик со шпангоутами и всеми делами… Но мне вечно некогда. Ну и не удивляйся тогда, дурища, что бабушка – это праздник, а мама – серые и унылые будни…
читать дальше...