Мазохистка – своим же ядом, самым гадким пойлом для своего сердца травится, отплёвывается, морщится, но всё пьёт и пьёт, раз за разом. До дна – воспоминания, мысли о нём, ведь так же хочется… никогда не отпускать, находить снова и снова воздух для судорожных глотков, только лишь взглянув в его глаза, вдохновляться лишь туманным его силуэтом где-то на горизонте, питаться энергией от желания его. И самое главное – никогда, - слышишь? – никогда не освобождаться от фантазий. Иначе станет пусто, а это страшно, страшно, страшно…
Она верила в судьбу, верила в то, что человек способен управлять ею, только вот если будет страстно хотеть. И желание – раз в жизнь! – но исполнится, сокровенное, тайное, нежное… Ах да, ключевые слова – глаголы в прошедшем времени. Разбились иллюзии, разлетелись на тысячи мелких, так больно рубцевавших сердце, осколков! Они, может, и не оставят видимых глазу следов – нет, нет, они проделают куда более разрушительную, адскую работу: засядут внутри, да так, чтобы не вытащить ничем. Она ведь совершенно наивно не могла понять – а что изменилось? Обычно – тепло, мило, нежно, трепетно, так приятно! Что же теперь не так? Всё та же неловкая душа, всё та же девушка, которая нравилась и которая так любила чувствовать твой взгляд на себе! Она клянётся тебе в том, что всё по-прежнему, что ничто больше не может её спасти, кроме осознания того, что и ты the same as just two days ago… Как же тебе не понять, что сильнее её - любить то, что убивает каждую секунду, пронзает кинжалом острым в спину, от позвоночника до рёбер? Сильнее её - любить то, что больше похоже на неодушевлённой предмет, чем на парня по своим эмоциям… Сильнее, сильнее… неужто ты подумал, что она со всем справится? Конечно, она же никогда не показывала тебе своих слёз. Значит, надо было. Ведь теперь внутри её умрёт красота, одна только боль души сможет увидеть своё отражение в зеркале. И не сможет она вечно сдерживать крики, когда-нибудь она вырвет своим горем и не сможет больше жить, неестественным путём избавившись от огромной части трепетной души. Ты догадываешься о её слабом месте, прекрасно знаешь, что может её сломать и… делаешь это. Подкрадываешься незаметно, как вор, и бьёшь – в самый неподходящий момент, разрываешь её безоблачное, лазурное небо. Когда не готова, когда распахнута всем своим существом тебе навстречу… Жестоко.
Боже-Боже, только бы дать устать этому дню! Только бы завтра, которое, кажется, не наступит никогда, ведь счастье осталось в прошлой минуте… Если бы она имела возможность поворачивать время вспять, то обязательно бы это сделала. Причём постоянно прокручивала тот твой взгляд… Ведь она тогда не понимала ,что это – всё, конец. Мгновения таявшего, как мираж в пустыне, счастья – самые сладкие в этом мире. И она бы умерла столько раз, сколько вспомнила твои глаза, а потом бы – снова, как феникс, из пепла. Ну и пусть после этой секунды время бы, словно бешеное, побежало во сто крат быстрее, пожирая голодным чудовищем годы её нежной юности, ну и пусть… Всё равно же.