Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце
мажет сгущенкой бликов два их овала. Она всхлипывает –
прости, что-то перенервничала. Перестиховала.
Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь,
как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба;
у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш,
я уж думала – все, не выношу, несудьба.
Зачинаю – а через месяц проснусь и вою –
изнутри хлещет будто черный горячий йод да смола.
А вот тут, гляди, - родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.
Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трется носом в ее плечо,
обнимает, ластится. Он не любит ее, наверное, с января еще –
но томим виноватой нежностью старшеклассника. (с) Вера Полозкова
мои дела все на той же волне.
неделя предстоит не из легких.
чья-то женщина, чья-то девочка, чья-то дочка.
твои фотографии все так же действуют. как заточка.
конечно, милый. я все понимаю. и в 4 утра (опять в 4) не сплю.
но вот вчера уснула.
а ты позвонил.