Он и она- два арзных мира

Она. С неохотой встает по утрам. Забила на универ, давно. Потому что мечтает. Слишком много. Слишком ярко и живо. Живет мечтой. Нет. Живет в мечтах. Хотя сама знает, что нет в этом ничего хорошего. Потерялась между двух миров: этим- несовершенным и серым, и тем- вымышленным и идеальным. Лично для нее. Ее личный мир. Хотя и он порой бывает несовершенен. Любит боль. Нефизическую. Наверно, она в чем-то мазахистка. Каждый день делает себе больно. Потому что думает о тебе. Боль от мыслей. А ты смотришь на нее красивыми глазами и не догадываешься, насколько ей больно от твоего взгляда. Или улыбки. Потому что ты- просто бездушная картинка. Каких миллионы. У миллионов. А она смотрит и прячет слезы. Кому они нужны? Тебе? Ей? Снова смотрит на тебя и мечтает. Снова витает в облаках. Где-то далеко-далеко и высоко-высоко. И так больно потом возвращаться с небес на землю. Но эту боль она уже не любит. Что она чувствует? Опустошенность. Когда эти яркие мечтания разбиваются о серость будней. А взамен ничего. Только трата сил. Душевных и эмоциональных. Рутина, рутина, рутина. И кажется ей, что она совсем одна. «И некому руку подать в минуту душевной невзгоды». И некому помочь. А вообще, нужна ей эта помощь? Да, потому что одной справиться трудно. Нет, потому что она привыкла быть одна. Без тебя и без всех. Нет, жалеть не надо. Этого она не любит. Просто пусть кто-нибудь поймет. И всё. А тебя нет рядом. И никогда не будет. Есть мечты, которые не сбываются. Есть мечты, которые всегда остаются мечтами. Без права стать реальностью. Потому что это невозможно. Потому что ей не может так крупно повезти. Потому что вы слишком разные. Потому что вы друг другу не подходите. Потому что ты- просто Мечта. А она любит тебя. А может, ей это кажется? Просто она всё придумала, чтобы был смысл жить. Потому что зачем всё, если нет смысла? Кому всё это нужно? Всё, что вокруг? Всё, что рядом? Всё, что есть она самая? Прах. Пустота. Ничто. Без смысла. Без мечты. Без любви. Без тебя… Вот и придумала себе сказку. Такую свою псевдо-правду. И верит в нее.  И вроде даже жить легче так. С псевдо-смыслом. С псевдо-мечтой. С псевдо-любовью. С (псевдо-) тобой.

В мечтах о тебе пытается забыть этот мир. И вроде как совсем не замечает, как ее реальный мир рушится, разваливается на куски, крошится. А потом резко возвращается сюда. И понимает, что стоит на руинах. Своего реального мира. И ничего не может изменить. Это только свой вымышленный идеальный мир она может придумывать заново хоть каждый день, перестраивать его, перекраивать по новой. Там всё легко, просто и понятно. Всё зависит от ее воображения. Все и всё живут по ее собственным законам. Всё супер. Всё идеально. А здесь… Всё не так гладко радостно и радужно. Она знает, что виновата во всем сама. Но она бессильна. Потому что силы тратит только на вымышленный мир. Порой ненавидит себя за это. Но продолжает мечтать. Потому что она- простой смертный слабый человек. А ты на Олимпе. Слишком возвышенный. А она слишком земная. Нет, нет. И так всё понятно. Ваши пути никогда не пересекутся. Она будет продолжать страдать. А ты- вести за собой миллионы, дарить им свой свет и топить в вечной тьме их душ.