Он скоро упадет
Не на траву, не в воду
И не на твердый лед
В дождливую погоду
Земля его возьмет
Ведь ей нужны такие
Он навсегда уйдет
Зароется в могиле
Никто не вспомнит даже
Никто не помянет
И лишь художник смажет
Любимый натюрморт
Никто и не увидит
Детали не к чему
Никто и не запомнит
Опавшую листву
И капли сока с ветки
Тянувшийся к земле
Застынут здесь навеки
Укутавшись во тьме
И ветка отдаляясь
Не сможет разглядеть
Как тихо рассыпаясь
В земле он будет тлеть
Она не удержала
Тяжелый плод его
Хотя лишь им дышала
Не зная ничего.
Со временем засохнет
Чтобы к нему попасть
Но крепкий стебель держит
И не дает упасть
Последний взмах рукою
и краска на холсте
теперь она готова
картина о мечте
И ветка не прольет
Слезинки не одной
И не шелохнет
Зеленою листвой
А плод сверкнет душой
И спрячется долой
И никогда никто
Не скажет ничего
И лишь художник нежно
Картину назовет
«опавший персик снежный»
И тихо отойдет