ТЫ.

Каждую ночь  ты просыпаешься. Проснувшись, начинаешь лихорадочно искать что-то или кого-то рядом с собой. Тебе кажется что, проведя рукой рядом с собой по тонкой простыни, ты найдёшь Его, а Он будет мирно посапывать,  отвернувшись от тебя к окну. Просыпаешься. И не находишь. Потом несколько часов не можешь уснуть, перебирая в памяти те моменты, которые хотелось бы изменить. Изменить, возможно, ценой своей жизни. 

Каждое утро ты, следуя старой привычке, куришь сигарету, запивая её зелёным чаем. Ты соблюдаешь не правила, нет, а тот ритуал, что он принёс в твою жизнь. Ты не пьёшь ничего спиртного, не по той причине, что это дело принципа, а лишь по той, что пить без него скучно и не интересно.

Каждый день ты пытаешься забыться в работе, что неплохо получается. Ты имеешь полное право называть себя трудоголиком, работа стала для тебя любовницей, нежной в моменты успеха, но требующей полной отдачи.

Ты создал вокруг себя то общество, которое приятно тебе. Эти люди приняли тебя таким, каким ты стал. Эти люди живут с тобой в одном ритме, и, зачастую, на одном дыхании. Они и холодные циники, способные тебя сдерживать, и любящие друзья, готовые в любой момент поддержать в меру своих сил. Рита в очередной раз вылетает из студии, когда ты вносишь новые исправления в текст, и в порыве язвит тебе что-то про слишком слащавую и вылизанную идею. Она знает, что язвительность сойдет ей с рук. Она знает что ты стараешься быть с ней как можно более мягким. И знает, что это не всегда получатся. Ты знаешь, что она дорога тебе, как человек знающий про тебя если не всё, то очень многое, и понимающий тебя как никто другой.

Каждый раз после работы ты заходишь в одно и то же Интернет-кафе  и каждый раз отправляешь на хорошо  знакомый адрес одно и то же письмо, зная, что оно Никогда не дойдет до адресата. Это стало твоей привычкой, привычкой, что заставляет тебя горько усмехаться, откидывая рукой волосы.

Каждый раз ты врешь. Всем: и журналистам, и друзьям. Еще чаще ты врешь себе. И  ни разу не был уличен ни журналистами, ни фанатами.  Журналистам и в голову не может прийти, что ты говоришь полный бред. Фанаты искренне верят, что твои внучки просят тебя построить загородный дом, на который тебе так не хватает времени, даже не думая о том, что грудная Соня ещё не умеет говорить, не то, что мечтать о даче. Они искренне полагают, что ты не отвечаешь на их дурацкие вопросы в интерактиве, лишь по той причине что не умеешь пользоваться ПК, забывая, что ты заканчивал техникум по специальности напрямую связанной с этим самым ПК. Они верят тебе. Кому ты веришь? Всем. Но ровно на пятьдесят процентов…. Либо правда, либо ложь….

Каждый вечер, оставшись в одиночестве, ты включаешь музыку, желательно классику, желательно Вивальди, и открываешь одну и ту же книгу «Роза мира», которую никогда не читаешь. Ты помнишь то правило придуманное Им, и убеждаешь себя, что всё, что было – было не напрасно, а всё что происходит – к лучшему…

Слышишь ли ты музыку, спишь ли ты, проснешься ли завтра -  ты не знаешь. Твой мир стал твоим сном, твоей музыкой, а тексты Ри воплотились в кошмар. Прогнать этот кошмар ты не можешь, поэтому пафосно называешь его Жизнью. Кошмар прерывается лишь, когда ты забываешься сном. Тогда появляется Рыжий Человек, которого ты ищешь рядом с собой, проснувшись в ночи.

Каждый раз, погасив свет, ты мысленно желаешь Ему: « Спокойной ночи, Маврик! Спокойной ночи!»

И знал бы ты, что Он делает то же самое, словно соблюдая таинство, неизвестное никому кроме вас двоих.