Здесь нет моей любимой красивой чашки и тарелки-блюда. Здесь не стоит под столом еще пара пар обуви на всякий случай. Здесь в органайзере среди ручек и карандашей нет пилочки для ногтей. Здесь некуда наклеить фотографии пляжа Копакабаны. Здсь не кому и не с кем перемывать косточки. Здесь нет надобности в том, чтобы сходить в магазинчик за чем-нибудь вкусненьким. Здесь пусто и глухо. Как же мне нравилось это первые несколько дней. Я отдохнула. А теперь будто очнулась и поняла, что я совсем одна посреди какого-то актового зала в провинциальной школе, где только что сырой тряпкой техничка протерла облезший от времени паркет. С грузными темно-синими шторами-одеялами покрывшимися пылью. И с запахом той самой тряпки. Одна. А сквозь высокие, покрашенные в несколько слоев краской, двери сочится в актовый зал тонкий солнечный луч. Там, за этими дверьми бегают на перемене дети, кидают любовные записки, играют в детские игры и светятся счастьем и беззаботностью.

В зале отзывается их звонкий смех... Я слышу его. Я узнаю его.

Все это не мое. Я не здесь должна быть сейчас.

Мне бы тот компас, который показывал путь Джеку Воробью. Путь к тому, чего он действительно хочет.

Быть свободным человеком, значит, жить так, как хочется.