Прости меня за то, что я была собой.
За то, что не менялась год от года.
Ты спросишь:
«В одиночестве свобода?»
Отвечу:
«Только там нашла покой».
Прости, ответить вряд ли в силах я.
Так жаль, что истины не хватит на ответы.
Растерзаны апрельские рассветы
холодным кличем воронья.

Ты не поймешь.
Потемки на душе
Все объяснения – избитые клише.
И все слова истерты мной до звуков.
Порой мы истину искали среди слухов.
Порою находили в тишине.
Но проще все…
Да, истина во мне.
В вине, в твоих словах, мечтах и целях.
Она у лжи извечно под прицелом…
И прячется в обыденных вещах.
Порою истина – всего лишь чей-то страх…

Пойми меня. Я всегда была собой.
И не скрывалась за зеркальной маской.
Не идеал, не порожденье сказки и не создание твоего ума.
Всего лишь я.
Так просто.
Безнадежно.
И в то же время скомкано и сложно.
Как жаль, что я была чужой тебе порой…
Прости меня за то, что я была собой....