Ты знаешь меня… никогда не бешусь без причины.
Я вижу всё раньше, чем ты говоришь это вслух.
Ночами мне снятся тоннели и рокот машины.
Я мало прощаю – я редко считаю до двух.

Мне нужно так много, предательски, может быть, много.
Я слишком податлива медленным тающим звукам.
Я помню слова, забывая мотивы, дома и дороги.
Мне слишком отчаянно страшно и больно в разлуке.

Мне б нужно летать… если б только не страх высоты.
Мне б нужно взрываться… но нечему больше взрываться.
Люблю наблюдать, как медленно вянут цветы.
И сдаться пора… только я не умею сдаваться.

Что ты забываешь и - в мусор, упорно храню до конца.
Пишу аритмичные строчки о силе и ноющей боли.
Храню в своих пыльных альбомах движенья лица.
И лучшие роли, как маски… почти гениальные роли.

Ты знаешь меня… я кошмаров смотрю за двоих.
И часто хочу просто тихо на дне полежать.
Ты в письмах находишь мой свеженаписанный стих.
А я - твои песни… Куда нам от них убежать…?

Куда нам от нас? Да, наверно, уже никуда.
И как от себя? Если только сквозь щели и трещины.
Мне нравится вдоль по спине дождевая вода.
И в снах моих песни поют босоногие женщины.

Я нежная, честная, верная, лживая сволочь.
И бьётся так гулко под рёбрами ржавая сталь.
Я плачу беззвучно, когда приближается полночь.
Ты знаешь меня? Совершенно не знаешь… А жаль.
© Засада