Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. 
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. 
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. 
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. 
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. 
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?». 
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем . 

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. 
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. 
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед. 
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль. 
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. 
И она носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама. 
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.
©
автор неизвестен