он меня любит. он меня не любит.
а мне бы чаю и в смородиновый куст. вместо того, чтобы третий день пить и думать о том, что где-то есть лучшая жизнь.
и думать о том, что единственный, кто может всё это прекратить очень занят и вообще больше не бог. хотя спорность ситуации по большей части в том, что я в общем-то и не претендую на что-то лучшее.
он меня любит. он меня не любит. этого почти достаточно.
если бы только он вдруг прекратил дышать. я бы хотела, чтобы вены на его шее начали пульсировать чаще и на лбу проступали бы напряженные желваки. в этот момент я послала бы нахуй весь мир. а потом сплясала бы посадобль на его могиле.
и наконец начала бы дышать сама.