Природа плакала.... С неба моросил извечный мартовский промозглый дождь, заползающий под воротники и заливающий лицо. Люди, одетые в чёрное, похожие на больших ворон, нахохлившись стояли около глубокой ямы. Деревянный ящик открыли лишь на минуту, чтобы пергаментно-жёлтая кожа близкого человека не покрылась этими слезами весенней природы. Каждый про себя говорил какие-то слова, быть может, просил прощения, быть может тихо радовался произошедшему. Немногие плакали.... Наконец, совсем не тяжёлый ящик опустили в яму, чтобы навсегда проститься с тем земным, что было ещё три дня назад. Мокрые комья глухо застучали, падая на то место, откуда их совсем недавно силой вынули. В ноздрях стоял чуть сладковатый запах мокрой земли, дурманящий голову и дающий призрачную надежду, что всё ещё изменится к лучшему...