***
Ветер бумагу носит,
дни, как один, мокры,
Осень, my baby, осень —
джокер, который крыть
нечем на этом свете.
«Осень, увы и ах», —
скажет сорокалетний
дурень не при делах.
Сядет в леске за полем,
водку заест тоской.
Видит: покой и воля,
воля дефис покой.
Видит: бумага, ветер,
жизненный явный крен...
Грустно ему на свете
даже с тобой, my friend!
Сходит, докупит триста —
вот и окончен сказ.
Жизнь продолжает длиться.
Чуть не сказал «без нас».
Алексей Григорьев
[241x47]
 |
|
|
|
|
|
|
|