В жизни каждый всегда что-то значит,
Не бывает ненужных людей,
А на гордой планете нашей
Лишь недостаток идей.
Не каждый имеет голос,
Не каждый выбирает судьбу,
Одним нравится жить,
А другим - воспевать войну.
Что значит жизнь, свобода, рабство?
И кто ответит на этот вопрос?
У дороги был оставлен растерянно
Предрассудков и бед обоз.
Дряхлый Старик,
Хмур и сердит,
На берегу реки жизни сидит.
Жизнь - это время,
Печаль и любовь,
Колени, разбитые в кровь.
Есть те, кому нравится быть рабом
Людей, событий, предрассудков, идей.
А другие не могут с этим смириться,
Им надо в небо взмыться, как птицам,
Надо постоянно брать новые вершины,
Им иначе не понять, как быть счастливым...
Мы стремимся жить так, как нам проще,
Удобнее, легче, но не короче
Вот и старик, подумав сперва,
Молвил тихо, под нос себе бормоча:
«Нет, всё же я - раб! Я ведь всё равно слишком слаб…»
И вернулся Старик на дорогу,
Взял обоз, излечил тревогу...
И пошёл Старик от реки,
Дальше в лес, мечтам вопреки...