Как же я люблю эту повесть Михаила Булгакова. Ее давно разобрали на цитаты. Читаю, перечитываю и горечь за свою страну, свой народ, ироническая улыбка и бесконечная тоска.

Вчера смотрели замечательный фильм по телевизору, сама удивилась, давно ничего хорошего по этому дуроскопу не показывали, а тут ночь и по РТР показывают отличный фильм, для семейного просмотра "Вкус жизни" вот самое время с часу до трех ночи показывать такие фильмы. Лучше бы сериалы свои протухшие в это время показывали. Ну да ладно, спать легли часа в четыре с хорошим настроением.

А тут в 10 утра в воскресенья подпрыгиваю на кровати от того что у меня за окном при помощи молотка и такой то матери подоконники ставят. Нет, конечно же самое время! Здесь же люди не живут, я вообще всё время чувствую себя в гостях у себя дома. А на душе еще "Вкус жизни", там у людей нормальные просторные квартиры, с утра таджики-узбеки не заглядывают к ним в окна, за них не решают, когда им спать, а когда просыпаться. Выглянула, проконтролировать, я теперь все работы у своих окон контролирую. Позавчера чуть датчик метеостанции мне не срезали, успела услышать диалог - Че за провод? - Да херачь его нахер!" Открыла окно, объяснила, что за провод и как я их этим самым проводом удавлю, если тронут или даже еще раз просто взглянут на него, после моих откровений они быстро слиняли. 

Но сегодня это просто песня! Выглянула я в окно, ладно, пусть стучат все равно уже разбудили и отправилась досыпать. Тут стук в окно , по стеклу. Опять встала, открыла окно, спрашиваю что надо? - Хозяйка, чаю нам налей две кружечки... Я охуела! Сама еще не завтракала, а тут эти клоуны. Ну я и поинтересовалась, а пиздюлей им раздать не надо, а то я сейчас мужа уже подниму, чтоб лучше раздавались. Шаттен лежит в кровати и ржет - " Пинаяяя, еще кружечку!" Говорит, что я злая, чаю пожалела. А таджики-узбеки мерзнут, холодно им в этом климате. Нет, мне чая не жалко, но если в каждом окне они вместо того чтоб работать начнут чай пить, плов кушать, то этот ремонт не закончится никогда! 

- " - Разруха, Филипп Филиппович!
- Нет, - совершенно уверенно возразил Филипп Филиппович, - нет. Вы первый, дорогой Иван Арнольдович, воздержитесь от употребления самого этого слова. Это - мираж, дым, фикция! - Филипп Филиппович широко растопырил короткие пальцы, отчего две тени, похожие на черепах, заерзали на скатерти. - Что такое эта ваша разруха? Старуха с клюкой? Ведьма, которая выбила все стекла, потушила все лампы? Да ее вовсе и не существует. Что вы подразумеваете под этим словом? - яростно спросил Филипп Филиппович у несчастной картонной утки, висящей кверху ногами рядом с буфетом, и сам же ответил за нее. - Это вот что: если я, вместо того, чтобы оперировать каждый вечер, начну у себя в квартире петь хором, у меня настанет разруха! Если я, входя в уборную, начну, извините меня за выражение, мочиться мимо унитаза и то же самое будут делать Зина и Дарья Петровна, в уборной получится разруха. Следовательно, разруха не в клозетах, а в головах!"