Здесь есть человек, которого очень хочется читать.
Но я ему никогда не напишу.
Да и не знает он, что я вообще тут есть.
И что когда-то год назад я тут даже что-то писала.
Что-то не для чужих глаз, вечно подзамочное.

Я больше не стану писать тебе.
Потому что каждое письмо - это сжавшееся в комочек сердце.
Это вечная неизвестность и ощущение, что я навязываюсь.
это нежелание ломать чью бы то ни было жизнь.
Это дичайшие сны после.
Цветные. В которых есть голоса и запахи.
В которых я не вижу лиц кроме.

Синий снег.