Сомнения иступлено пленяют мысли, заволакивая их, напуская грусть. А внутри пустота. Она словно птица, захватывает, и ее перья щекочут до слез, грустных слез. И все это состояние художника. Уже поздно смеяться и раздаривать краски. Пришло время последних мазков, а сил уже нет, нет мыслей, чтобы закончить, нет сил, чтобы сказать себе, что все закончилось, потому что внутри нет часов отмеряющих конец. Моя картина нарисована на песке брызгами моря. Там был ты, и была я, но вода высохла, и не осталось ничего, кроме грустной пустоты, печальной ровности. Нас словно не было. И твои слезы не помогут нарисовать ничего лучшего, чем там было. Мне не за что тебя прощать, твои страдания выше моих. Твоя вина съела твои надежды, и теперь ты словно бедный странник, заблудившийся на страшных вершинах, но нет руки, которая протянулась бы к тебе, нет глаз, которые взглянули бы на огрубевшую от равнинного ветра твою кожу, нет сердца, которое бы билось рядом с твоим. А твое сердце? Когда оно перестало биться? И сможет ли оно еще раз ожить так, как это было раньше? Я желаю всем сердцем твоего счастья там, куда привела тебя твоя дорога. Я знаю, знаю, что это не тот путь, по которому ты стремился не оглядываясь. Ты ошибся на пару сантиметров и рухнул в пропасть, откуда так тяжело тебе выбраться. Даже я бессильна. Прости. Пыталась, упала сама. Мне было страшно покорится судьбе, было больно смотреть в твои потухшие глаза. Я не осталась, сдав все позиции. Негордая и несносная по отношению к себе. Была я.

[показать]