Небо мне говорит, что возможен дождь.
Лето целует приторно, не сотрешь
яркой помады цвета невыстраданной тоски
с белых ключиц. Бьемся в стекла, как мотыльки.
Боль моя ходит по стоптанным улицам от бедра.
Мне её всё не выболеть, не перерисовать.
Видишь - внутри, во мне она, тут и там.
Дождь всё возможен - я, глупая, без зонта.
Бросилась в бездну, оправдываю побег
фразой "во избежание ссор". К воде,
смешанной с солью и пеной, и к кораблям.
Чем меня, бесполезную, отрезвлять?
Небу меня не вылечить ни восходом, ни кромкой звезд.
Грозы лупили ливнями, океаны вбивали гвоздь
в шрам между ребрами, солнце звонило в колокола.
Я тебе всё прощала, не сберегла
нашей недооформившейся любви.
Ветер бросался под ноги, свежий вихрь
вился, теряясь в спутанных волосах.
Боль всё пыталась сдержаться, не раскисать.
Море горчит, а волны сквозят в весло.
Дождь невозможен. Прошлое отлегло.
[700x466]