Тоска и отчаяние, боль и страдания - все это лишь слова для меня...
Счастие и радость, смех и веселье - все это не для меня.
Мне скучно жить в этом мире - в мире где ничего никогда не происходит.
Скука...
Как тихо и темно в моем доме. И почему мне кажется, что он станет еще тише если я уйду.
А что если мне уйти? Навсегда...
Но что стане с теми, кому я нужен?

Почему я бью кулаками стену и не чувствую боли - потому что мне наскучило ее чувствовать.
Почему не лопается кожа на костяшках? Почему вместо нее лопаются обои на стене?
Потому что моя кожа стала такой же черствой как моя душа?