Прости меня за то что я груба,

Прости за злость мою и настроенье,

Что иногда бываю я глупа,

А иногда, ну как клубничное варенье.

Я иногда тебя боюсь,

Но нет, не думай, не тебя

А то что можешь подарить мне грусть,

И потому не буду я беспечна,

Ведь я боюсь той боли, может быть

Что я уж чувствовала раньше

И, так подумать, стоит ли вообще нам жить?

Ведь мы умрем и нас не будет больше.