заплетает ветер
мои волосы в косы -
ему до всего есть время.
и даже дело.
падаю светлым
в губы твои - медоносы…
после спланированного
тобой обстрела…
и всё бы нам – счастье,
да не состыкованы
дороги железные,
вспоровшие степи;
города, что рядышком
не припаркованы,
и наши стихи
лишь рассыпаны в небе…