Ратуша,
площадь.
Напротив банка         
Небольшая кафешка открыла дверь.   
«Синьор простите, я не испанка…         
Возможно раньше, но не теперь».       

Кофе,
Тортильяс
И дым сигары,            
И секундой позже покажется мне –       
Войдёт Бандерас
с простой гитарой   
В футляре кожаном на ремне.            

«Нет, дон
я, правда, не из столицы».                     
Ветер Сьерра Мадре пророчит пожар.
В глазах неистовой танцовщицы         
Кайенский перец – "держи удар"!         

Девочка
С чёрными
Волосами,
У девчонок местных под юбкой кинжал 
Любовь дороже – судите сами –      
Чем жизнь в трущобах, что ты ей дал.

**

Жарится солнцем агава,
Плачет,
Две дороги сходятся с разных сторон.
Теперь такая, и не иначе:
В груди Las Mexico el Corazon.