Иногда меня волной накрывает сильнейшее желание остаться с кем-то из своих знакомых наедине и, наплевав на все приличия и правила хорошего тона, в лоб спросить этого человека, почему он составил обо мне какое-то определённое мнение.
Почему он считает меня доброй и отзывчивой девушкой? Или же почему в его глазах я почти что бесчувственный робот? Почему он ненавидит меня? Почему уверен, что на меня можно положиться? Почему считает меня умной? Почему доверяет мне свои секреты? Почему обходит меня стороной? Почему...?
Я просто мечтаю получить ответы на миллионы таких "почему", индивидуальный набор которых у меня уже давно готов для всех, с кем я когда-либо общалась. А после этого поинтересоваться, почему мой собеседник так уверен в том, что его представления обо мне точно отражают реальное положение дел?
Но я знаю, что это не то желание, которое я могу позволить себе исполнить сейчас или в ближайшем будущем. Какое-то сто тридцать пятое с половиной чувство подсказывает мне, что время для совершения великих открытий такого рода ещё не пришло, и я абсолютно уверена в его правоте, хотя мне вообще-то не свойственно прислушиваться к мнениям своих чувств, если они не совпадают с моим собственным.
И дело тут вовсе не в том, что я боюсь случайно узнать какую-то страшную правду. В данном случае, меня устроит любая истина, какой бы она ни была. Я настолько сильно хочу внести полнейшую ясность в свои отношения с окружающими, что готова заплатить за это любую цену. Практически любую. И совершенно не боюсь последствий превращения тайного в явного, какими бы они ни были.

И всё же я не позволяю вырваться из моих уст ни одному лишнему слову.
Потому.
Что.