... Вот поднести бы к виску пистолет. И чтобы из ровной обугленной дырочки не кровь- а бабочки, бабочки, бабочки...

В доме пусто и в воздухе витает пыль... И ты лежишь на спине, раскинув руки, и смотришь в потолок равнодушно, и ощущаешь себя тупым животным. И надо бы идти мыть посуду, и дел по горло,... и даже приятно представлять, что ты сейчас пойдешь хлопотать по дому.

Но это не так.

И не будет так.

Никогда.

Ты даже не можешь застрелиться. Только лежать и смотреть в потолок.

... Плачь, плачь, плачь, глупый несмышленный ребенок.

Только уже поздно и тебе больше не пробежаться с утра по мокрой траве.

Вдыхая спертый воздух комнаты и жалей себя, бедную-несчастную дурочку. И считай секунды, минуты, дни и годы, которые ты будешь лежать вот так- и молча смотреть в потолок. И чувствовать внутри себя позвоночник, извивающийся переломанной змеей, что навеки приковала тебя к постели.