Каждый раз, утро оно, как утро и другого слова не подобрать.
Светящееся, из миллиардов пластинок ,что отражают все цвета,те что не видны ни одному художнику, наверное те, что решительно после Фазана
Рубаха, из которой вылезать нет никакого желания и нужды, в той ,где хорошо засыпалось в апреле и просыпалось в мае.
За рукава которой засыпалось несчетное количество восторженных пальцев, одного и того же человека. Ни разу неповторимого человека, ни разу не повторившегося человека..
В воздухе пахнет дождем, августом одна из майских крыш, а быть может и единственная на тот момент
На высоте полета фантазий. не отпускай , пожалуйста звук
Кем ты можешь стать для меня в без четверти вечер ?
Кем могу стать для тебя я, путаясь в твоих мыслях , как в простыне,
кутаясь в них, как в последнем после теплого сообщения - джемпер.
Новые кеды, за один приход, вдруг стали старыми
Новые песни уже не о главном, или же главное просто в другом
Никто не шатается в такой дождь по скверам, даже мы, от того ли , что слишком скверно деревьям без листьев или же нам, когда недостает снов.
- слов..
Ветер перечитывает лежащую на столе книгу,тревожно касаясь, словно пытается донести чью-то тоску.
Шрамы на коже как вечная память. Шрамы на сердце как вечность..
Это похоже на конец того фильма, который мы недосмотрели, когда начался гром и рассыпались мурашки по всему телу. Когда пару часов назад злило солнце, а сейчас , точно сосед-барабанщик забыл выключить кран
Обещания не откладывали нас на потом,
поэтому ветер поторапливает меня в спину, ерошит волосы.
Миную турникеты, пути, непутевых пассажиров
сбиваюсь со счета ступенек и улыбаюсь тем случайным мыслям, что возникают при виде неосторожных детей , которые подобно нам отдают свое мороженое асфальту, засмотревшись на птиц, что отданы небу.
Молнии-единственные, кто не бьют слабых.
Они бьют одиноких