На разрисованной вуали нет места для печали,
Она всех веселит яркостью своих цветов…
И потому теперь так грустно, ведь не дали,
Ей наказать, как следует, таких шутов.

Ну а теперь она сама такой же клоун,
Прячется за тоннами слоев цветных чернил.
Одеваясь в шмотки Marry Stone (Мэри Стоун)
В истериках срываясь и тратах пустых сил.

На разрисованной вуали нет интереса.
Он лишний и не нужный стал для них.
Ее теперь волнует лишь, что скажет пресса
И мнение о ней людей других.

Она сама не знает, чего от жизни хочет….
Она идет по улицам и пьет холодный чай,
Над шутками ребенком маленьким хохочет,
А по ночам ей снится, будто жизнь есть Рай.

И на ночь смотрит только мелодрамы,
Которые ей все равно, но модно же!
И понимает что в настоящей жизни только драмы-
Она веселая, случилось все уже!

Поэтому на ней всегда вуаль…
Поэтому на ней рисована вся радость!
И мне ее немного честно жаль…
Ей неизвестна настоящей любви сладость!

А про меня… Ну что я вам скажу?
Вы думаете, я такой эксперт по данной сфере?
Я каждый раз от страха вся дрожу…
От страха изменений в новой эре.

Смотрите, у нее одна вуаль!
А там, я вижу, будет и похуже…
И кажется пока что это даль…
Но понимаешь ты уже что здесь не нужен……

И что там завтра? Ты непризнанный поэт…
Который прячет слезы за такой же маской…
И вот вчера ты нес всем людям свет,
Ну а сегодня все стало глупой сказкой!

И им не нужно, что ты создаешь,
Описываешь их жизнь и пресность мира…
« Да когда же сволочь ты умрешь?
Когда же сдохнет и твоя сатира?»

И вот поэтому тихонько ночью пишешь,
Хоронишь некоторые вещи глубоко…
И снова, снова, что то пишешь, ищешь,
Вздыхаешь тяжко – очень не легко!

«А в чем же суть? В чем твоя проблема?»
«Да в том же, что у всех – моя вуаль-
Смешная, очень глупая дилемма –
Жалею всех других, а вот себя не жаль…»

И он ушел, задумавшись о многом,
О девушке, вуалях на лице…
Поэтам свойственно расползаться по берлогам,
Лишь истинность оставив в сердце.