Скучая, но скорее по привычке,
И вырывая из себя десятки фраз,
И подбирая к сердцу моему отмычки:
Истыканный теперь я дикобраз.

Зачем охотиться? Зачем гоняться?
Зачем вновь умолять о том, что нет?
И со слезами на лице так присмыкаться,
И знать в душе каков будет ответ?