Я стремительно теряю все и богатство своего словарного запаса. Так, если в иные дни этот пост состоял бы из большего количества абзацев, то сейчас придется отказаться от такой роскоши, как яркие, переливающиеся, ароматные слова, и высказываться по делу. Итак, мне плохо. Мне хреново, дамы и господа, я вклинилась в такой ритм жизни, который мне, кажется, не по зубам. Я задыхаюсь от постоянной усталости, засыпаю и просыпаюсь со жжением в глазах, не успевая придти в себя за ночь.
Дни пролетают, остается только мутная, буро-коричневая усталость. Мне думается, что уснув в октябре, я могла бы проснуться в марте и увидеть толстое оранжевое солнце, гуляющее по парапетам. А сейчас жизнь - это только утренний свет. Этот свет припадает щекой к твоей груди, щелкает по носу, пробегает дальше, чтоб к вечеру оказаться где-нибудь у берегов Португалии, где сделает рельефы мягче и свернется у щиколоток первых ныряльщиков. А после бодрая синева неба, и чай выпит, и я просыпаюсь, вздрагивая, также, как уснула. Мои дела и не мои дела: реальность всегда расслаивается, когда я пытаюсь успеть все.