Я часто в последнее время хочу сесть, опустив голову на руки и закрыв глаза пропустить пару лет. Я истощена, истончена, если хотите и похожа на пустой бумажный кораблик. Должно быть, я скоро начну блевать от строк, которые проносятся у меня в голове, потому что не хочу или не могу выплеснуть их из себя иначе; а когда они не уходят на протяжении всей очень длинной (черт возьми, кто бы мог подумать) ночи, то это, надо сказать, начинает казаться чем-то вроде изощренной пытки. У меня не исчезают мешки под глазами, я рассматриваю в зеркало свои выдающиеся колени, потом жду пока стемнеет и снова пытаюсь утопиться в первой из книг, которая попала в руки. Костя говорит мне "сашенька", я целую его в шею. Что-то читаю то на немецком, то на английском, второе удается лучше, под влиянием первого хочется зарыться в землю. Ночью звонит мой брат и говорит "Ты не кричала?", я спрашиваю, почему он так думает. "Не знаю", говорит он и кладет трубку. Вот примерно сейчас у меня отпадает желание публиковать эту запись. Черт возьми, неужели это так попсово - чувствовать себя как дерьмо?
Давно не надеюсь никуда выбраться на выходных, в субботу покупаю лишние 2 сигареты - на воскресенье. Ночью мне снится, что я кричу в лицо Х. все, что рвет мне грудь и сдавливает горло, но легче становится только во сне, и я покупаю лишние сигареты на понедельник, четверг и пятницу. В новостях говорят - ташкент, такое-то число, будет туманно, и я покупаю сами знаете что на туман. Е. говорит, чтоб я позвонила, когда пойдет снег; думаю, господи, да какой к чертям снег, а тот начинается к вечеру, и я не курю, совсем не курю.
Учеба, конечно, норовит влезть под кожу, а пары математики скоро объяснят устройство вселенной (среди понявших, меня, конечно, не будет, потому что на математике я читаю Константину почти вслух "чувака, который написал легенды осени"). В конечном итоге все это направлено на то, чтобы воспитать в людях искусство самообразования, отчего-то только люди вокруг меня продолжают спать на партах, ну да это наверно неизбежные мелочи на пути к. Нет, никто не ведет себя странно.
Здесь я еще сильнее не хочу публиковать это.
Талантливые исландцы стали естественными звуками окружающего мира, музыка уже будто не играет в наушниках, а рождается где-то внутри головы. Я хожу с опущенной головой, волосы падают мне на лицо, бротигановское "ни книжек, ни денег, ни звезд, нихуя" стало своего рода кратким жизнеописанием.

"Ты
считаешь, что всегда
будет кто-то,
кто зажжет свечу"
говорит мне он,
и тогда
мне хочется
сломать себе
пальцы,
сделать это
своего рода жестом.
но я ничего
не доказываю,
как всегда.