В эту осень дул жуткий ветер, все старались попасть домой. Страдая музыкой тысячелетия, реальность становилась войной. Ты, так замечательно живой, боролся с криком. Тот подступал, забивши горло страхом. Тебя тошнило, пижама мокрая движения стесняла. Люди прыгали в ночь, лепили себя на стенах, ты шел устало. Ты шел по проспекту, сбивал босые ноги в кровь. Ты шел, вздыхая вновь и вновь. Думалось, что можно просто не дышать, спрятавшись за подкладкой реальности. Та, в свою очередь, (бессердечная сука!) не принимала подобной хитрости. Куда-то торопясь и торопя, ты выдавал себя дрожаньем век. Ты перешел на бег. Прерывисто дыша, упал, и голоса в тумане заставили рыдать. Ты сел, стал было чего-то ждать. Потом закрыл глаза руками, заставляя себя проснуться. Представлял строчки недавно читанной газеты, чтобы вернуться. Пугающий пейзаж предательски не превращался в циферблат, что был на стене.
Чудовищно твердые сны прижимались к твоей спине.
Ночных кошмаров в этот день отпущено без мер. Но, значит, все в порядке: ты еще не умер.